Para la Gaba
1.
Se nos murió Macondo, ese planeta
poblado de fantasmas caribeños,
tan jondos, tan nosotros, tan profetas,
tan Buendías, tan Barchas, tan costeños.
Una flor amarilla en la chaqueta,
la pluma en el bolsillo y en el ceño
fruncido la sonrisa y el empeño
de robarles la musa a los poetas.
Cien años y tan joven, soledad,
la mentira es más fiel que la verdad
y se conserva virgen como un lirio.
Aracataca baila, bebe y llora
desafinando al filo de la aurora
su de profundis triste como un cirio.
2.
Compartimos el zumo de la vida,
naufragamos en islas imposibles,
fundimos tantas noches los fusibles
en los tiempos del cólera y el sida.
Cada canción era su preferida,
cada hasta luego un siempre irrepetible,
cada abrazo un quizás y un imperdible
para endulzar amargas despedidas.
En plena primavera el crudo invierno
se coló de rondón en la maleza
nombrándome viudo, cuate, yerno.
De luto están mi alma y mi pereza,
de luto mi bombín y mi cuaderno,
viva el Gabo, perdonen la tristeza.
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Brindo por Medellín, por Guanajuato,
Gabo periodista: la escuela de un Nobel
Isla Negra, Macondo, Guatemala,
Región, Santa María, Chiapas, Comala,
la rumba, el son, la cumbia, el vallenato.
Para la Gaba