'La Rambla', de Jordi Valls

 

La Rambla

Mireu-la, és com la ciutat, misteriosa,

però no en aparença. Baixem la Rambla

ocults, entre aus migratòries que depassen

la fascinació de tenir-la prop, tèrbola

riuada de joves impertinents, de sobte

per no trobar-ne cap que s’assembli al riure

d’ella i adonar-me del tràfec, del fum

de la seva desaparició, i Rambla

avall, confós entre llaunes de cervesa,

amb els turistes de pell cremada i paella

nocturna a les terrasses. He vist els horts

per carrers envellits i marginals. Foscos

bergants al turment de la Boqueria, xais

oberts, caps de porc, deixalla amb mosques quietes.

T’he buscat al Boadas, a L’Excelsior. Balles?

No t’equivoquis, tinc la navalla oberta,

treballo per encàrrec, nocturnament.

Empedreit de nostàlgia, només vull creure

que sóc ara, i aquí mateix, i no fora,

al carrer on m’embafa l’olor de salobre.

Penso que tu t’has perdut per atrapar-me

o m’he perdut jo per no evocar-te prou?

No tinc la certesa d’haver-te vist mai

i sí que et vaig conèixer, no recordo on.

“Te la menjo una miqueta, semental?

tan sols per uns pocs euros, aquí al racó”.

La Rambla somnolenta, on res no sembla

autèntic. Com paper de vidre, la barba

de dos dies. No et disculpis, som el que som,

rudimentaris en temps d’inconcrecions.

Un torrent d’equatorians canten un himne

a tota veu. Prenc una cervesa, menjo

un entrepà de pernil. Els toxicòmans

sense sostre toquen la flauta, transpiren

Cannabis. Ho sento, no tinc ni diners,

ni temps, ni misericòrdia. A la Rambla

venim tots a morir. L’eco sense mida

és més intens a mesura que m’endinso.

El dinamisme del cor, que perseguit,

es multiplica per l’efecte de les ones.

Vidre rodó amb la insistència del mar,

estranys fetitxes –només són indicis- .

L’atenta mirada juny allò que és obvi:

la unió d’ impureses provoca la perla

que segrega l’ostra. He vist passar:

els que carregàveu fusta al moll, els coixos

que ho apostàveu tot al canòdrom, els mítics

combats nocturns de pes wèlter, el meu pare

trist assegut a les escales del port

entre xiscles de gavines inclements.

Tu també, aurora, desig d’un nou dia,

de veu rogallosa i cafè sol, la mà

d’ella al clatell, suau, ferma, la seva mà

entre tantes altres i la veu perduda

a la línia del blau i dius: Tornem a casa.

Violència gratuïta, Jordi Valls (Edicions 62, 2006).

Premi Jocs Florals de Barcelona.

  La Rambla

Miradla, es como la ciudad, misteriosa

pero no en apariciencia. Bajamos la Rambla

ocultos, entre aves migratorias que van más allá

de la fascinación por tenerla cerca, turbia

riada de jovenes impertinentes, de repente

para no encontrar nada que se parezca a la risa

de ella y darme cuenta del tumulto, del humo

de su desaparición, y Rambla abajo

confundido entre latas de cerveza,

con los turistas de piel quemada y paella

nocturna a las terrazas. He visto los huertos

por calles envejecidas y marginales. Oscuros

macarras al tormento de la Boquería, corderos

abiertos en canal, cabezas de cerdo, suciedad con moscas quietas.

Te busqué en el Boada, en el Excelsor. Bailas?

No te confundas, tengo la navaja a punto,

trabajo por encargo, con nocturnidad.

Abrumado por la nostagia, solo quiero creer

que estoy ahora y aquí mismo, no fuera,

en la calle donde me agrede el olor a salnitre.

Creo que te has perdido para atraparme

o me perdí yo por no evocarte más?

No puedo precisar si te he visto nunca

y sí que te he conocido, no recuerdo donde.

“¿Te la como despacito, semental?

Por unos pocos euros, aquí en un rincón”

La Rambla soñolienta, donde nada parece

auténtico. Como papel de vidrio, la barba

de dos días. No te disculpes, somos lo que somos

rudimentarios en tiempos de inconcreciones.

Un torrente de ecuatorianos cantan un himno

a grito pelado. Tomo una cerveza, me zampo

un bocadillo de jamón. Los toxicómanos

sin techo tocan la flauta, transpiran

canabis. Lo siento, no tengo ni pasta,

ni tiempo, ni misericordia. A la Rambla

todos venimos a morir. El eco runruneante

es más intenso al tiempo que voy adentrándome.

El dinamismo del corazón, que perseguido,

se multiplica por el efecto de las olas.

Vidrio redondo con la insistencia del mar,

extraños fetiches -solo son los indicios-

La atenta mirada suma aquello que es obvio:

la unión de impurezas provoca la perla

que segrega la ostra. He visto pasar:

los que cargabais la madera al muelle, los cojos

que todo lo apostaban en el canódromo, los míticos

combates nocturnos de peso wélter, mi padre

triste sentado en las escaleras del puerto

entre graznidos de inclementes gaviotas.

Tu también, aurora, deseo de un nuevo día,

de voz aspera y café solo, la mano

de ella en la espalda, suave, firme, su mano

entre tantas otras y la voz perdida

en la línea del azul y dices: Volvemos a casa.

*Jordi Valls es autor, con Lluís Calvo i Guardiola, de Jordi VallsÚltima oda a Barcelona (2008).